lunes, 28 de diciembre de 2015
miércoles, 16 de diciembre de 2015
Espíritu de votos navideños
Espíritu de votos navideños
El impacto por la derrota electoral del partido de gobierno, en el parlamento venezolano, ha sido muy fuerte en las cúpulas del gobierno, lo que indica que hay desconexión entre los padecimientos y necesidades de la gran mayoría del pueblo venezolano; y el discurso, acciones y cumplimientos del actual gobierno. La brecha es cada vez más grande, igual a la existente entre el norte y el sur, planetariamente hablando. Cualquiera que a diario pise la calle sin la egolatría del mandamás, podía predecir que la oposición ganaría las elecciones de punta a punta, tal como esta humilde cronista profetizó en ediciones pasadas. No había que ser iluminado por el espíritu de la Navidad para concluir ésto.
Cara a la estruendosa pérdida, los jefes del alto gobierno han decretado la rectificación. ¡Upa, una palabra honda!. Impele cambio, que se inicia con una crítica sobre errores y omisiones, en el hacer y decir…seguramente propia y ajena. ¿Cómo se supone que rectificaran unas cúpulas que a la menor crítica de sus acciones detentan el mazo de la descalificación voraz, politizan y polarizan la situación, traen banderas de luchas viejas, halan el capitalismo como enfermedad de todos los males, construyen enemigos y son “INCAPACES” de asumir sus errores y horrores?...¡Sin conciencia
no puede haber cambio!...Creo que eso de la conciencia…, patria, de venezolanidad…, de construcción del desarrollo…, la conciencia verdadera para un gobierno serio, en un país con justicia, libertad y felicidad para todos por igual, no existe… ¡Aún!...¡Por ahora!..., según la cronología de Hades y sus acompañantes del más allá…
Continua el espíritu de beligerancia e imposición barata, propia de equivocados, primitivos y dictadorzuelos locheros. Todavía no nace el verdadero alto gobierno, consciente de su rol en la historia nacional… ¿La prueba?...Imposición sobre cargos claves,
desobediencia en cuanto a decisiones populares que le otorga poder parlamentario a la oposición… ¡Pero si fue el pueblo Chavista quien pasó el testigo de mano roja a la multicolor para que ya amenacen con A.N. paralelas, salidas del obligo de la rabia endógena y puñaladas a la pírrica democracia!...
La rectificación roja comienza por asumir los errores del gobierno…son muchos…; luego los políticos…otro tanto. Dirigente consumados de la provincia fueron aplastados por la imposición del centro, más la economía del dolor… Quién tiene la chequera paga la cuenta y la detenta el gobierno. El pueblo lo sabe bien y pasó raqueta por ello. Hoy, el espíritu de la Navidad, mito añejo, anda por los derroteros políticos, factura en mano pues se cosecha lo que se siembra. En muchos ministerios la rectificación
arrancó reencarnando las listas de los defenestrados, recordando comentarios de burócratas obstinados y haciendo chueletas sobre nuevos despedidos… ¿Hasta cuándo persiguen?... Buscar culpables no devuelve adeptos, ni votos… El camino es otro…je, je. Por allí un presentador de TV dijo: ¡Nunca…jamás…No le echen la culpa al pueblo…! je, je. Con los votos no se juega. Esa es la política instrumental basada en la manipulación de las mentes ordinarias. Hay que dar amor para mantener la hucha del poder y de los dólares...dicen ellos. Seguro pedirán votos nuevos al espíritu de la Navidad para seguir en la entronización en el poder… je je, pero, no creo que les den nada… Los espíritus también se cansan de dar sin recibir nada a cambio. ¡Cuánto egoísmo espiritual navideño, cuanto, cuanto…..!
La Muerte de Don Juan Prensa/Opinión
La Muerte de Don Juan
Prensa/Opinión
El amor aceita las bisagras del mundo. Don Juan Tenorio tiene múltiples caras, en varones y hembras también… ¿Quién no desea un amante perfecto?... ¿Quién no sucumbe ante una noche de efervescente pasión?... ¡Quien no, Diossss! El recorrido a través de la piel sedosa, trasegar los derroteros de la fantasía del deseo. Adonis y Afrodita en encuentro amatorio exegético… o dos Adonis… o dos Afroditas…hoy, el amor es más libre en el popurrí de la permisibilidad social.
¡Lamento hacerlos despertar de sopetón! En Venezuela se acabó el relajito y nos volvimos muy familiares. El decreto de guerra a muerte, contra el arquetipo de Don Juan Tenorio fue firmado y sellado por el gobierno, con el colapso económico ocurrido por el desequilibrio del mercado internacional (La furia del dólar fugitivo), resultante de años de un política económica perniciosa y mefistofélica que agotó las riquezas existentes y empeñó, durante hartos años, las fortunas futuras. En lo único que logró la sustentabilidad y sostenibilidad en Venezuela ha sido la inmensa deuda (interna, externa) histéricamente contraída.
La vuelta a la familia al mejor estilo Perez-bonaldistico no ha sido el resultado de una reflexión concienzuda sobre valores, buen vivir, paternidad responsable, maternidad desprendida de la guardería hasta que entregan el chavalillo al jefe del reformatorio o al pran (nuevo custodio pone orden en la familia venezolana, cuando éste, después de trasegar su mala conducta por el devenir social, cae en manos de la “justicia carcelaria”);…;(tos, tos, tos…más tos, con atarugamiento en la garganta por tanta postmodernidad primitiva y criolla en materia de
seguridad). No señor (a). La vuelta a la familia se da por estricta necesidad económica, incapacidad para satisfacer el idílico sueño del Don Juan Tenorio que ha naufragado en la psiquis nacional a causa del quiebre de la infraestructura económica.
Por qué la pregunta es ¿Cuánto vale una noche de amor verdadero? El rito amatorio es más o menos estándar en la inmensa mayoría…
(los actos amorosos de los ricos son diferentes…les informo)…pero concentraditos en el vulgo, les cuento que primero viene un cine, un teatro, algo que apertura la conversa, el dialogo amoroso. Hay que abrir la parsimonia del cortejo. Ir directo al grano es descortés y de baja alcurnia, impropio de señoritas e itos. Luego, hay que preparar el cuerpo para la ilusión y la pasión. Se come y se toma, allí se te fue la quincenita y no has pasado al verdadero terreno de operaciones. Pura miradita y roces de manos, pies. ¡Quizás algún besucho escapadillo!...ya sin quincena y por ser la primera cita, será difícil que la hembra tome
la iniciativa a menos que se palabree de entrada lo cual cambia el dialogo y la escenografía. La mujer se lo lleva a su casa, le hace una arepa (si acaso y hay la harina) y lo esquina en su cuarto. Fin del acto. Pero de que lo cobra, lo cobra. Con algo lo cobrará.
Pero si la cartera aguanta Cupido comparece con fuerza en el motel u hotel. ¡Bingooooo!, ¡Suerte, alegría de vivir! Somos felices (Ceteris paribus como decimos nosotros los economistas todas las variables funcionen como Dios manda). Finalmente, la partida (con o sin desayuno?)… Todo dependerá de la fuerza de la economía. Aquí llevas…más o menos Bs. 25.000, navegando en gran pobreza.
¿Quién podrá ser Don Juan y amar hasta la locura aboliendo la dimensión económica de la ecuación? ; ¿Se logrará volver comunista la ecuación amatoria y retornar al jardín de Epicureo donde el placer sea por placer?...Adiós Don Juan que se nos puso familiar de tanta pobreza en Venezuela…¡Qué triste!.
sábado, 7 de noviembre de 2015
LA GAITA DE TURMERO 2015 Título: TURMERO DE CUMPLEAÑOS Más allá del bien y del mal
LA GAITA DE TURMERO 2015
Título:
TURMERO DE CUMPLEAÑOS
Más
allá del bien y del mal
CORO
Turmero de cumpleaños,
Todos van a celebrar
Las fiestas de la costumbre
Pronto vuelven a llegar.
I
Turmero está encadenada
Cuando se podrá soltar
Sucio, basura y pobreza,
Nacen en todo lugar.
A malaya esta tristeza
De no poder pasear
Sin que el alma pegue un brinco
Y el susto nos vuelva a ahogar.
Si el gobierno comprendiera
El sufrimiento del pueblo
Florecería el Lairen
Y mi amiga Maracaya
Se asomaría en el destello
De las mozas de la plaza.
II
Hoy le ruego a Candelaria
Patrona
por estos lares
Que movilice sus vientos
y el amor vuelva a regar.
Si los próceres reencarnan
Con ellos yo quiero hablar
Para pedir que la Patria
Pronto se vuelva a encontrar.
A malaya este jardín
Que algún día fue Turmero
Hoy perdido en humo negro
Preso del dolor del pueblo.
III
Confiados en nuestra gente
Trabajemos por Turmero
Devolviendo la alegría
Y el amor que se alejó.
Hoy estoy de cumpleaños
Tanto como está mi pueblo
Y apagaré muchas velas
Por la reconciliación.
IV
¡Soy Turmero, soy Turmero!
Fuera el odio y bachaqueo
Sin políticos ladrones
Con paz en el corazón.
Retomemos el Picacho, el Samán y el mar
de Chuao
Volvamos por Cobalongo
Libres de tanto dolor.
Quiero pasear por la plaza
Al fresco del sol calmado
Disfrutando del delirio
Y la prosa del amor
Compartiendo con orgullo
Lo que Mariño dejo.
Título de la Gaita: Bachaqueo en Venezuela
Título de la
Gaita: Bachaqueo en Venezuela
I
Me levanto bien temprano
Me encomiendo a la Chinita
Para Traer a la casa
La comida de la familia.
Con esta inflación atroz
Unos ganan y otros pierden
Los vivos sólo revenden
A precios super inflados,
Mientras todos los paisanos
Se desmayan en las colas
Buscando harina barata
Para hacer esas hallacas
Que son una tradición.
¡Ay mi hallaca!
Coro
Bachaqueo, bachaquero
Que revientas al país
Quitándole al bravo pueblo
El alimento sagrado
Convirtiendo al buhonero
En mendigo con perdiz
II
Quiero café con su leche
Hecho en este país
Para comer con la arepa
Hecha con nuestro maíz
Ya no quiero importaciones
Que saquen nuestras riquezas
Y que maten la alegría
de producir por aquí.
Si el gobierno se enterara
de nuestro gran sufrimiento
No hablaría más de guerras,
Odios y resentimientos,
Y empujaría palante
a
los que quieren trabajar.
Coro
III
Ya no aguantamos saqueos
Inflaciones y tormentas,
El cielo se torna rojo,
Debajo de esta hambrazon,
Ya no tenemos pañales, azúcar, ni mucho
aceite
los carros se nos pararon y el burro se
nos murió.
El hambre toma su puesto
En manos del bachaquero
Que con su risa de diablo
Esta quebrando al país
Quiera mi bella Chinita
Que nos de una sonrisita
A ver si aprenderemos a vivir sin la
comida
Pero mi abuela Nemecia
Dijo que sin la comida
no habrá gobierno que aguante
La embestida en el país.
miércoles, 2 de septiembre de 2015
CHULO EN LA RED Y LAS JUSTICIERAS DEL TWITTER
CHULO EN LA RED Y LAS
JUSTICIERAS DEL TWITTER
Me canso cuando escribo tanto y naufrago en la espesura nebulosa de la turbulencia de las letras y las ideas aciagas…; las historias que se pierden, las hojas de papel que se secan en la gaveta, tanto como las de los árboles quebradas tras el ardiente sol del mediodía. Una suerte de somnífero del alma que me atrapa y requiero regresar al mundo real…al mundo de los vivos. Es entonces cuando voy al chat…conectando y en contacto…1, 2,…3…; Fue allí, donde conocí al galán de Juan Rondón.
Dijo tener 50 y yo le creí. Mando una foto, muy buenmozo y se prendió en mi corazón, pero fueron sus palabras tibias, su cándida conversación, el esfuerzo por parecerme interesante lo que me
cautivó. Parecía un ejecutivo de mundo, un verdadero CEO de negocios globales, el cual hacia un alto en su apretada agenda para gialogar en el remanso de mis ideas y palabras.
Nuestras conversaciones en la red eran largas y anchas…muchas horas …Yo en el mismo sitio y él…; bueno, por el mundo… Hong Kong…Enviaba fotos desayunando en el mercado de China… En New York… almorzando en el museo Metropolitano. Un chocolate en País y un coñac en Madrid. Me hablaba desde todos los lares que visitaba.
Juan Rondón me tenía flotando más allá de lo conocido…representaba para mí el ángel de la liberación…junto a sus letras me exorcizaba de los problemas con los hijos y de la mediocridad de los quehaceres de la casa; en fin, en su mundo me sentía viva y exitosa, como si todo cuanto hubiese deseado en la vida me hubiese llegado como por golpe de gracia, a través de las deliciosas e inteligentes palabras y reflexiones de mi Don Juan Rondón…Tantos selfies, tarjetas, tanto amor…tanto, tanto.
Así pasaron cuatro intensos meses donde nos conocíamos hasta los tuétanos, en minutos de cálidos de encuentros…deseaba la mañana y la madrugada para toparme con su nombre en la red, la sutileza de su inteligencia perspicaz y despierta, sus erotismos magistrales…me excitaba con sus palabras…avivaba mi deseo y elevaba mi pasión…cuanta intensidad… sensualidad…
Supuse que era amor… Un día, como de costumbre, entré a la red y no salió a mi encuentro…No hubo saludo, ni tampoco un tímido mensaje. Pensé que algo le había sucedido…
Entonces enloquecí. Mi mente se desarticulo. Algo muy raro y malo seguramente le había pasado. Busqué las noticias y revisé todos los accidentes en las líneas áreas del mundo, tanto como las listas de pasajeros. ¡Aleluya!...Juan Rondón no volaba en ese avión… ¿Que será, que será? La angustia me retiró el sueño y el hambre… casi enloquecí. No tuve opción y solté unos furtivos mensajes por las redes del twitter: ¿Lo conocen, lo han visto, saben de su paradero?...Llegaron varios mensajes
directos: ¡Cuidado y más cuidado!; yo pensé que estaba muerto, por los mensajes directos mi alma desmayó. Los datos recibidos no eran muy buenos…seguí buscando…
Yo cuido muy bien a mis seguidores,…no sólo nos contactamos sino que somos amigos…compartimos de verdad. A pesar de la
voluminosa magnitud de personas que hay en mi twitter, a todas las conozco y comparto con ellos. Han sido mi familia durante los años de la viudez, la soledad y el destierro… ¡De pronto! Apareció Juan Rondón… ¡Cuanta alegría!; ¡Cuanta duda!...
Regresó más dulce que nunca, después de quince días de ahogada desesperanza. Llegó con letras cabizbajas…Según, hubo retraso en los negocios, agotado el flujo de caja. Luego, pasamos a un intenso erotismo y
finalmente, había que darle punto y final a tanta espera. Nos encontraríamos en Venezuela…pero ya…mañana mismo…Después ahogo comunicacional: - Como nos veremos pronto transfiéreme cinco mil dólares y te lo regreso mañana-; dijo el hombre. En este punto se me quemó el amor. Pero algo me alertó que siguiera, no soy la jefa de los ilícitos cambiarios del gobierno sólo por hobbies.
Ejecuté la transferencia en la red pero nunca en efectivo. A partir de allí sabía que sólo en diez días se daría cuenta de mi tramoya y, efectivamente, presencie con dolor su ausencia. Finalmente apareció ahogado, perturbado, preguntando, cuál había sido el problema para el no recargo…En este punto esclarecí mi rol en el mundo financiero, invitándolo a que tomara el dinero en persona…Hubo silencio y después de varias horas, aceptación. Se acordó hora y lugar para la cita. Yo por mi parte hice lo mío…
Al mediodía la semana se abrió brillante y un fulano rubio, muy parecido al de las fotos enviadas, compareció con maletín en el banco. Repetí la historia y le entregue dinero falso. Le invite un café pero estaba apurado. Lo seguimos, mientras tomó un auto donde varios hombres lo esperaban. Al cruzar la esquina un ejército de twitteras los estaba esperando. Fue una furia incontenible lo que se derramó. A todos los hombres los lincharon por chulos y ladrones. De ellos no quedó ni un botón…
Cuidado con las redes pues hay mucho chulo en la web… De Juan Rondón y sus amigos no sobrevivió ni el alma. Yo regresé a las teclas y mustiamente recordé una estrofa de Féliz Romero…escritor…crítico y traductor español:
"Escribo porque tengo miedo. Escribo para imponer mi versión de los hechos o contar mi versión de la historia. Escribo para levantarme cuando quiera o acostarme cuando lo desee. Escribo por fascinación. Escribo para ser feliz. Escribo para saber cómo escribo. Escribo para que se publique lo que escribo. Escribo para seducir. Escribo para ser apreciado. Escribo para existir. Escribo para ser visible. Escribo para despertarme cada día en un lugar del mundo. Escribo para seguir vivo. Escribo porque no me reconozco en las fotografías. Escribo para saber lo que pienso. Escribo para perder el sentido. Escribo porque busco el sentido...".
Me canso cuando escribo tanto y naufrago en la espesura nebulosa de la turbulencia de las letras y las ideas aciagas…; las historias que se pierden, las hojas de papel que se secan en la gaveta, tanto como las de los árboles quebradas tras el ardiente sol del mediodía. Una suerte de somnífero del alma que me atrapa y requiero regresar al mundo real…al mundo de los vivos. Es entonces cuando voy al chat…conectando y en contacto…1, 2,…3…; Fue allí, donde conocí al galán de Juan Rondón.
El diario de PSICOSIS En el callejón de los muertos
El diario de PSICOSIS
En el callejón de los muertos
UNA HISTORIA VERDADERA
No es fiesta es, más bien,
psicosis vecinal. La vieja, que desde que recuerde ha vivido en la casa de
enfrente, se está muriendo. Por ello, su hija calva enloqueció. Lo que narro es
la vida misma, nunca invento, ni siquiera para los lectores. Soy una escritora
del drama real de la existencia.
Sale el sol, una se
levanta y aterriza en el patio delantero y disfruta del pequeño jardincito
herencia de la abuela. Intenta regar y, generalmente, nunca hay agua por estos
lares. Por eso, el día que el preciado líquido aparece, suelto unas pocas, enjutas
y terrosas góticas de agua;… una aprovecha la jugada y rocía agua en forma
indiscriminada.
Me concentré en las flores
tornasoladas de la enredadera, la candidez mística de los helechos, en fin, en
el sutil arrullo de la clorofila cerca de todos los poros de mi piel. Alegremente
abrí la verja, saque la manguera y enjuagué un poco la acera. Con prisa, como
para sosegar el polvo seco y tranca garganta, rocié unos chorruelos hacia el
frente de mi acera, justamente de cara al pontón principal de mi casa, como
exorcizando el camino. Un pequeño riego refrescante…que apenas si humedeció la
calle abrazada del calor madrugador… ¿¡Dios!, para que fue eso?...
Terminé mis movimientos con
la manguera verdolaga, la
enrolle como culebra que busca sueño y llegué a la
cocina a retomar el segundo café de la mañana…Se imaginarán que cuando amaneces
a las cuatro de la madrugada, las siete, son casi medio día. Así pasó algún
tiempo que no recuerdo bien su magnitud hasta que empezó el embrollo.
Tomé la escritura y de ¡pronto!,
algo sentí…como un alarido de hiena. Asomé mi ojo cazador a través del vidrio,
en el cual, yo domino el exterior sin que los otros puedan verme a mí. Lamento
decirles que mi mirada se rozó con psicosis pues era ella la del escandalazo
del callejón.
Psicosis es el alias que
le di al vejestorio hija de la moribunda. Ella, gritaba esquizofrénicamente
porque se percató que yo había tendido con un poco de agua limpia en
 |
| Psicosis mirándome por la reja |
el medio
de la calle que está, para lamento mío, frente a la puerta de la suya. La
calva, porque además de fea es pelona, andaba furibunda, como si se le hubiese
metido el propio diablo en el cuerpo, lavando su acera con desespero. Con gran
ira, tomó un tobo con agua y lo lanzó frente a mi portal. En la calle, por
supuesto, de lo contrario Dios sabe cuanta sangre hubiese corrido por las
aceras esta mañana si me lo percute en mi puerta… Parecía una perra brava. Su
madre,
la vieja bruja, chismosa y enredadora…; por culpa de su lengua y chismes mal
sanos, han habido hasta asesinatos en el callejón donde vivo… Les dije que
estas moscas muertas de mis vecinas son maldición gitana…; vomito del diablo…; la
vieja secundaba por la espalda a Psicosis como el espíritu malo que es.
Yo vigilé todo el crítico
terror desde el interior de las ventanas ahumadas de mi casa. Sus gritos
taladraban lo profundo de mi hogar cuando se percató que yo había
baldeado mi
frente. Y es de piedra, señoras y señores… En instantes medité que hacer detrás
de la ventana ¿Qué hacer?...Salgo o me quedo espiandola… Con la rabia
tapiándome la garganta…
Miré el hacha con la que
corto los palos del jardín. Lucia estilizada y hermosa, tímidamente acomodada
tras la puerta, como señorita en espera del amante. Aulló más alaridos que
cortaron el silencio de las nueve de la
mañana…hora en que supuestamente yo no
estoy en casa…La calva es una sirvienta que piensa que mi propiedad vive de día
a merced de su locura en horas de oficina. Típico de la gente pobre y
corriente, con el horario popular en la mente.
Gritaba que unas horrendas
defecaciones habían sido puestas por mi flamante persona en la esquina de su
casa, vivienda que al igual que la mía, linda con la calle principal, donde
pululan todo tipo de transeúntes tira basura, animalitos de la calle y
demandantes de las cochinadas y
Yo asida como ventosa tras
mi ventana acariciaba con mi pupila el hacha y el pico con el que, diariamente,
destrozo lo troncos del jardín. Me imaginé tomándolo. Abriría las puertas de mi
casa con tranquilidad y saldría rápido, parándomele justo al lado de la
histérica vecina. Ella,
Sin dar tiempo a nada y aprovechando
la sorpresa del momento y el susto, con la adrenalina acelerada, yo, con pétrea
tranquilidad, levantaría el hacha y se la incrustaría
Al mediodía ya mi ira
corría libre por mis venas…Psicosis amenazó mañaneramente con halarme por las
mechas…matarme…Claro tiene rencor de mi frondosa melena…no es para menos…la
envidia de una calva fea…un desperfecto de la naturaleza.
Ella rivaliza hasta
con las iguanas, las culebras…, todas éstas son bellas en su especie…pero a
ella sólo le queda el suicidio…quizás ayudo a la muy cobarde para que no sufra
más con tanta indigna horripilancia… A lo mejor un día de éstos le hago la
caridad y terminó clavándole el pico de mi hacha en la cabeza…
Espero con anhelo
ese día, lectores míos…lo espero de verdad
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